Скука - это отдельное государство жизни, в которое ты въезжаешь, делая перерыв на кофе.
Мне нравится, когда ты режешь меня. Когда от твоих укусов на моей шее остаются тёмно-синие следы. Мне не страшно. Я не боюсь боли. Лишь бы не просыпаться ночью в холодном поту. Лишь бы не уговаривать себя не думать и снова уснуть.
Делай мне больно, прошу тебя.
Я знаю, что на мне всё чертовски плохо заживает. Шрамы портят мою и без того не идеальную кожу. Но я люблю красный и фиолетовый. И нет в этом мире человека, который понял бы меня лучше, чем ты. Я ненавижу тебя за это. И я не хочу, чтобы ты исчез из моей жизни.
Ты ненавидишь, когда я плачу. Поэтому меня так возбуждает, когда ты покусываешь мою татуировку. Или старый шрам на запястье. Ведь это ты тогда позволил мне обжечься. И это ты потом так долго ругал меня и говорил, что я идиот.
Ты вылечил меня. А потом запретил мне причинять себе боль. Сказал, что единственный, кто может делать мне больно - это ты.
Я тушил об себя сигареты, резал руку ножом, разбивал в кровь колени на льду... Но это не сравнится с тем, как больно без тебя. Возвращайся скорее. Я снова хочу синяки на шее и руках. Снова хочу быть с тобой.
Ещё четыре месяца. Интересно, заметишь ли ты тонкий белый шрам на моём предплечье?
Интересно, поймёшь ли ты, почему я его нарисовал?